Fanfiction Diablo II

Je suis un gardien des écrits et je vous dois la vérité. La chute du seigneur Diablo a été reprise par nombre de narrateurs mais il faut le dire un peu altérée par le temps. Cain lui même, devant la gravité de l'époque, décida que nul ne devait oublier les instants de terreur qu'avait subit le monde et créa l'ordre des gardiens des écrits dont le seul but fût de protéger le récit de Cain et d'en préserver le devoir de mémoire. Ainsi, en tant que dernier des gardiens, je vais vous conter la triste histoire du plus grand massacre de tous les temps.

Tout commença à l'époque tribale la plus noire. Le monde était divisé en 6 grande races : les nécromanciens adeptes de la nuit, les sorcières maîtresses des éléments, les paladins gardiens de la lumière, les amazones femmes guerrières ainsi que deux races jumelles, barbares et druides se vouant respectivement au combat et à la nature. Contrairement à la croyance populaire, chaque race n'était pas recluse sur une région propre à chacune, mais dispersée à travers le monde car ces races étaient elles-mêmes divisées en tribus ayant colonisés la quasi totalité des continents.

Par une nuit d'épais brouillard, ces nuits où le simple fait d'admirer la lune vous glace le sang, deux gardes effectuent leur ronde aux alentours du camp des rogues. Jadis fierté des terres de l'ouest les rogues furent les 1ères victimes des hordes démoniaques; nul ne sait où et comment ils apparurent mais ils ravagèrent les villes 1 par 1 semant tristesse et désolation obligeant les survivants à se terrer dans un camp fortifié diriger par Kashya ancienne capitaine de la garde de la reine Mavina des amazones. Les années de guerres au service de sa reine avait donné a Kashya une robustesse de caractère reflété par ses long cheveux roux signe de sa fougue au combat mais sa poigne de fer cachait son attachement a son peuple et son inquiétude quand à son avenir.

Au retour de leur ronde, à l'heure de la relève, les gardes entendirent un cri venant des landes. Armés de leurs lances et de leur courage, ils se précipitèrent à la porte Ouest du camp, mais le brouillard masquait même leurs empreintes sur le sol. Alors qu'ils se préparaient à entrer, le même cri retentit... Malgré leur hardiesse, un frisson d'effroi parcourut leur dos quand, tout à coup, une silhouette apparu au loin. Elle paraissait gigantesque face leurs yeux alourdis par la fatigue la nuit et l'angoisse. Peu à peu, ils purent distinguer celle d'un barbare. Il mesurait pas loin de 2 mètres et était vêtu d'un manteau sombre à capuche, de bottes usées par la marche, traînant d'une main une large claymore rouillée tachée par le sang et de l'autre les cadavres de 4 déchus - petits démons armés de sabre connus plus pour leur fourberie que leur rage au combat. Pris par surprise, les gardes accordèrent asile pour la nuit sans même une question. Quant à l'inconnu, il déposa ses "trophées" à l'entrée du camp et partit en direction du feu réchauffer ses mains mordues par le froid de la nuit.

Le lendemain, il fût réveillé par Kashya qui le questionna vivement :

- Qui es-tu étranger ? Que fais-tu dans nos contrées ?

- Je ne suis qu'un simple voyageur, mon séjour sera de courte durée. Peu importe mon nom ou ta sympathie, je ne demande qu'un peu de repos.

- Soit mais tiens-toi tranquille, je t'ai à l'oeil, par ces temps rudes nous n'avons pas besoin d'agitateurs.

Après ce bref interlude, le sombre barbare se confia au soin d'Akara la guérisseuse, ancien oracle des chamans.

- Dis moi étranger, tu portes nombre de cicatrices.. Es-tu un mercenaire ? Comment te nommes-tu ?

- Mon nom est Azgheran. Je ne suis pas mercenaire mais je paierai volontiers quelques marchandises par mes services, une longue route m'attend...

Akara lui confia qu'au fond des landes se trouvait une grotte gardée par les démons, seul lieu où pousse une forme de mandragore rare indispensable au soin des troupes du camp. S'il parvenait à nettoyer ce lieu, elle le récompenserait en retour. Dès l'aube du lendemain, Azgheran partit vers les landes armé de sa vieille épée et pourfendit les malheureux déchus isolés se dressant sur sa route. De longues heures plus tard, il aperçut l'entrée de la grotte, endroit sombre envahit par les ténèbres, jonchés des cadavres de voyageurs égarés pris au pièges par les déchus. Confiant sur l'instant, il fut vite submergé par leur nombre, il en venait de toute part, 2 à droite, 4 à gauche... Plus il en tuait, plus ils étaient nombreux quand, pris au pièges près d'une paroi, il aperçut un déchu inhabituel armé d'un simple bâton et récitant des formules dans un dialecte ancien. Azgheran bondit dans sa direction, survolant ses ennemis pour atterrir épée la 1ère sur le crâne du shaman, le fendant comme une pomme avant d'achever les survivants. Au fond de la grotte, des cadavres se mirent à bouger, les pauvres voyageurs avaient perdus leurs âmes et devinrent des morts-vivants. Le combat était rude car l'un d'eux semblait nettement plus fort et le surnombre n'arrangeait rien. Il ne restait que le barbare et le champion quand, usé par la fatigue, le barbare tomba, ne sentant pas les rochers s'être dérobés sous ses pieds. Il se voyait mort, l'ennemi au-dessus avait déjà le goût de sa chair en bouche... mais une boule de feu acheva le mi-mort. C'était une sorcière. Mis qui était-elle et que faisait-elle en ces lieux de dangers ?