Fanfiction Diablo II

Les corbeaux de la légendaire cathédrale de Tristram se turent pour la première fois depuis longtemps, et laissèrent place à la voix grave et lourde d'un homme. De cette voix s'écoulait une sanglante rivière de souvenirs et de regrets qui célébraient l'étrange histoire d'une guerre lointaine ; une guerre d'un temps où les hommes devaient s'affronter entre eux pour avoir des ennemis, leur monde n'étant pas encore pourri par l'infernal fléau des démons originels.

Son dénouement avait en effet quelque chose d'étrange ; quelque chose que les mortels ne reconnaissent plus dans leur guerre perpétuelle contre l'enfer : une fin. Presque heureuse, d'ailleurs. Jetant un coup d'oeil au mur noirci de la cathédrale, Bertogale aurait voulu ne pas s'aventurer dans la narration des douloureux souvenirs de son pèlerinage à Kurast. Finalement, il aurait préféré s'arrêter sur ce mot... « Amen. » Peut-être aurait-il continué encore un peu si la fin eut été ainsi :

« Je rentrais alors à Tristram, épaulé d'Iljuîtes et d'Hypérion, tandis que devant nous, Lachdanan chevauchait, guéri de ses blessures, le dos droit et le profil haut. Derrière nous, une trentaine de cavaliers, leurs armures déchirées et leurs lances brisées, mais les joues rouges de vie et de bonheur. Bientôt, et au fur et à mesure que nous avancions, ces cavaliers se dispersèrent, regagnant chacun leur village d'origine respectif. Nous n'étions plus que quatre lorsque nous arrivâmes à Tristram. Là, des chants s'élevèrent dans toute la ville. Le soleil brillait, le ciel était azure. Partout on accourait accueillir les quatre héros. Kandorma était là aussi... »

Mais il n'en fut pas ainsi. Des entités démoniaques avaient changé la ville et bientôt Sanctuary à jamais. Le monde en fut défiguré au point que plus aucun mortel ne reconnu sa terre natale ou de paysages familiers, condamné à errer éternellement dans un désert de désolation et d'oublie. Et à présent Bertogale était devant ce mur noir, cet ultime symbole de la défaite humaine, cette synthèse de la misère impuissante des mortels. Mais le mur n'était pas complètement noir. Il y avait en effet à l'angle, une trace pourpre qui, si on y regardait méticuleusement, avait la forme d'une main. Il lui semblait avoir déjà vu cette main.

_______________

Après quelques minutes de silence, le marchand assis à ses côtés sur le frêle banc de bois posa la fatidique question :

« Et après ? »

Les yeux hypnotisés du conteur se libérèrent de la fascinante noirceur du mur. Il regarda à ses côté le brave marchand enrobé dans son pull jaunâtre et usé, puis en face de lui, le prêtre accroupi sur les pierres froides du sol, le menton posait sur son poing tandis que sa deuxième main serrait fermement la miche de pain, suppliant le conteur du regard pour qu'il reprenne son récit.

« Comment ça, 'et après ? demanda Bertogale.
- Et bien, répondit le voyageur enthousiasmé, le pèlerinage vers Kurast, ce qu'il advint de Léoric-
- Oui, c'est vrai, il y a encore beaucoup à dire.
- Je tiens à vous rappeler, repris le prêtre, que vos confessions ne sont pas valides si vous ne les faîtes pas jusqu'au bout-
- Ca va, j'ai compris. Laissez-moi réfléchir un peu... »

Bertogale s'empara d'un morceau de pain et après avoir profondément inspiré, il reprit :

« C'était donc la fin de la guerre...

C'était donc la fin de la guerre. Les habitants de Khanduras s'en souvinrent comme une défaite cuisante, se rappelant surtout du terrible assaut de Léoric, tandis que notre courageuse victoire fut vite oubliée, seulement connue de peu. Entre autre, le poids lourd de la défaite peser sur tout le royaume et le moral de tous était au plus bas. Notre glorieuse nation n'était plus qu'une vaste funérailles.

Malgré notre lutte et son incroyable dénouement, notre quête n'était pas encore finie, si ce n'est, à peine commencée. Nous devions encore détrôner Léoric. Lachdanan réquisitionna les quelques chevaliers qui lui restaient et tenta d'obtenir l'aide d'Hypérion et d'Iljuîtes. Bien entendu, je lui restais fidèle.

Mais Hypérion nous quitta et retourna à Westmarch. Iljuîtes était toujours envieux d'aller à Kurast, comme il me l'avait expliqué lors de notre première rencontre. La seul raison pour laquelle il s'était attardé à Khanduras était à cause de la guerre, ce « mal » comme il l'avait nommé, qui hantait cette terre, et pensant notre cause gagnée et la mort de Léoric inévitable, il s'en alla, désireux de rattraper le temps perdu ; et ainsi, après ces éphémères retrouvailles, nous nous dispersions à nouveau.

_______________

Une pluie battante s'acharnait sur Tristram. Le ciel était noir et l'orage grondait, tandis que le son des gouttes lourdes raisonnait dans les rues. Sur une place publique qu'un échafaud dominait depuis une semaine, un attroupement de personnes se tenait, la gorge noué et le coeur lourd. Sur la sinistre scène se tenait sept hommes, dont le bourreau et sa victime dont une corde parait le cou. Un autre tenait un parchemin à la main, tandis que derrière lui, les baguettes heurtaient les tambours avec une régularité presque macabre. Le détenteur du parchemin commença alors sa lecture :

« Cet individu est accusé de désertion et de haute trahison. Complot contre le Roi, coopération avec l'ennemi et tentative de créer une révolution. La proclamation du Roi décrète que quiconque-
- Il est fou ! hurla l'accusé pris de terreur. Si nous restons ici, nous courons tous à notre perte !»

Mais l'émissaire du Roi continua son discours sans écouter les avertissements de l'accusé, tandis que les tambours battaient derrière, non perturbés pas les cris de désespoirs de la victime. Après quelques minutes de dialogues entre l'énumération des lois de l'un et les prophéties apocalyptiques de l'autre, les tambours se turent. Seule la pluie brisait ce terrifiant rideau de silence.

Le visage des spectateurs était vide, leurs yeux glauques, tandis que leur mâchoire tombait raide. Leurs mains pales pendaient, se balançant quelque peu, comme pour mimer le cadavre qui danserait inconsciemment au rythme du vent, toujours en laisse, accroché à un poteau. Mêmes les enfants regardaient ce spectacle sans la moindre réaction, peut-être tristement habitués à cette macabre mise en scène. L'émissaire du Roi se retourna vers le bourreau et le visage statique, hocha la tête pour que l'on ouvre la trappe au pied du condamné.
Mécaniquement, le bourreau s'avança vers le levier et posa ses épais gants noirs sur le poignet. L'orage gronda tandis qu'une dernière fois le regard de l'accusé croisa celui de l'impitoyable émissaire. Ce-dernier osa même un sourire, pris d'une jouissance sadique.

Le bourreau s'effondra avant même d'avoir pu commettre l'exécution, et sa masse corporelle s'écrasa sur le bois dans un bruit lourd et vaste, tandis que son masque vira du noir au rouge. Entre ses deux yeux bandait une flèche. Pris de terreur, l'émissaire parcourait la foule à la recherche du coupable.

« Encore des traitres ? »

Mais cet effort ne fut pas nécessaire, car l'archer, s'avança lui-même, enrobé dans une cape et le visage masqué par une capuche. Tandis qu'il montait sur l'échafaud, sa marche inspirait le respect.

« Cet homme est innocent, proclama-t-il.
- Et qui êtes vous pour tenir de tel propos ? répliqua l'émissaire.
- Je suis Lachdanan, dernier capitaine de Khanduras, et je suis revenu de ma campagne de guerre pour rétablir l'ordre à Tristram.
- Ah, voilà donc le prince des traitres. Vous n'avez aucun pouvoir ici, Lachdanan. Gardes, saisissez-le ! »

Les quatre hommes retirèrent leur tambour et dégainèrent leur épée. Presque comme pour faire un jeu de miroir, Lachdanan jeta son arc à terre s'empara de son sabre. Puis discrètement, il se retourna et fit un clin d'oeil. Parmi la foule, un deuxième homme vêtu d'une cape surgit, l'épée à la main et tandis que les gardes regardaient ahuris cet étrange individu qui lui aussi se précipitait sur l'échafaud, Lachdanan engagea le combat avec férocité. D'un geste rapide, il dépourvu son première adversaire de son arme mais les autres rappliquèrent aussi tôt. Il dû reculer quelque peu mais parvenait cependant à maitriser ses trois ennemis.

Son complice eut tôt fait de le rejoindre et d'un bond surprenant, fit reculer un garde et hésiter les autres. Inégalé dans leur maîtrise du sabre, les deux complices parvinrent à contenir les assauts des quatre hommes au moyen de quelques prouesses martiales. L'émissaire fou de rage, s'en alla terminait ce que le bourreau avait commencé tandis que l'accusé appelait ses sauveurs à la rescousse. Finalement parvenant à se faufiler à travers les sentinelles, le complice de Lachdanan défia l'émissaire et lui tendis sa lame. Ce-dernier, furieux, s'empara d'une dague, longue et aiguisée et le juge félon engagea le duel. Mais le mystérieux sauveur ne s'y laissa surprendre et tendant son pied, fit tomber son adversaire dans son élan, qui humilié frappait le sol de son épaule.

Pendant ce temps Lachdanan continuait son combat difficile, d'autant plus difficile que son épaule droite lui faisait défaut. Les coups s'enchaînaient rapidement, non pas que ses adversaires furent rapides mais ils étaient nombreux et inévitablement, le capitaine faiblissait. Son épée lui était de plus en plus lourde et chaque parade lui coutait un peu plus de force. L'on croyait entendre un marteau s'écrasant sur son enclume à chaque coup. Finalement, Lachdanan parvint à lancer un nouvel assaut et perça la poitrine d'un des trois gardes. Les deux autres fléchirent, pour le moins effrayé, tandis que le capitaine leur lançait un regard provocateur :

« Aller, venez... »

Ce temps durant, l'émissaire se releva et récupérant sa dague, se jeta sur le complice qui se précipitait vers l'accusé. Mais au craquement du bois, ce-dernier avait ouï l'approche mesquine de son opposant ; et d'un geste rapide, presque instinctif, il se retourna et flanqua un fantastique coup droit dans la face de l'assaillant. Et ayant déjà récupéré sa lame, il engagea son impuissant adversaire. Mais soudain comme l'orage, l'émissaire se jeta vers le levier et d'un coup brusque le tira vers lui.

La trappe s'ouvrit et l'accusé, impuissant, tombait dans l'odieux piège, tandis que la corde se resserrait fatalement autour de son cou. Incapable de respirer, il ouvrit grand sa bouche puis commença à se débattre pris d'une rage furieuse, sentant à présent la mort étendre sa main sur son innocente âme.

Le complice se précipita vers la corde pour la couper mais l'infâme juge lança sa dague habilement qui traça une vilaine coupure dans la paume de son adversaire. Le blessé laissa tomber son arme sur le coup et avant qu'il ne puisse la récupérer son infâme ennemi s'en empara et le menaça de ses deux armes. Savourant le moment, il fit reculer son ennemi jusqu'à ce que celui-ci trébuche sur un morceau de bois :

« Les traitres seront punis. »

Puis, rapide comme l'éclaire, le complice s'empara de l'arc et saisissant une flèche, foudroya son adversaire qui, incrédule, tombait, touché au coeur. Puis avec dextérité et rapidité, le vainqueur récupéra son épée du cadavre et coupa les liens qui resserraient le gosier de son ami. L'acte fait, le condamné s'écrasa sur le sol, raide, en passant par la trappe. Sans lui laisser le temps de vérifier l'état de son ami, un garde se jeta sur le complice de Lachdanan. L'assaut fut brutal et il du reculer d'un pas pour mieux le parer ; mais ce fatal pas le conduit au bord du précipice, là où la trappe s'était ouverte, et voyant que son adversaire perdait l'équilibre, le garde en profita pour lancer une autre attaque.

Prenant le risque de pencher sa tête en arrière pour éviter la lame qui fendait l'air, l'homme masqué s'agrippa à l'armure de son ennemi et l'utilisant comme appui, se releva et précipita son adversaire dans le trou. Il en suivit un :

« Aïe ! »

C'était la voix de Kandorma. 'Bien, il est toujours vivant', pensa son sauveur. Puis accourant au secoure de son capitaine, il assomma le dernier garde du pommeau de son épée.

L'instant suivant, les deux hommes récupérèrent leur ami qui étouffait sous un corps lourd. Dégageant le garde, ils saluèrent Kandorma qui s'essuyait le cou de sa main :

« Désolé pour le retard.
- Bertogale ! Tu es revenu !
- Il faut se dépêcher, les autres nous attendent, insista Lachdanan. »

Et se plongeant dans les rues ténébreuses, les trois hommes disparurent.

Après quelques minutes de course, nous arrivâmes à la caserne, lieu que Lachdanan avait choisi pour rassembler ses forces et diriger son complot. L'endroit avait été abandonné mais regorgeait d'armes et d'accessoires bien utiles aux conspirateurs qui s'y réunissaient. Nous étions une vingtaine, tous armés et revivifier par deux jours de repos. Nous avions prévu d'étendre ces quelques jours à une semaine pour nous remettre totalement de la récente bataille mais l'exécution de Kandorma avait précipité les choses, plus rapidement que nous le souhaitions.

« Bien, commença Lachdanan, notre mission fut un franc succès et nous avons pu récupérer notre allié, de justesse d'ailleurs. Notre temps est à présent compté. » En effet, le capitaine ne doutait pas que quelques villageois avaient accouru auprès du Roi et lui avaient signalé la venu de ses « rebelles ». Le plus gênant dans l'affaire était d'avoir perdu l'effet de surprise et la couverture de l'anonymat. Puis il reprit : « Je vais être franc avec vous : les choses ne se déroulent pas tout à fait comme nous les avions prévus. Cependant, si nous agissons rapidement, nous devrions réussir notre coup sans trop avoir à nous battre. »

Il y eut quelques murmures, des interrogations et des exclamations, puis soudain un violent bruit interrompu les conversations naissantes.

« J'ai dit rapidement. »

Les hommes s'emparèrent alors de leurs armures, d'épées et de boucliers, d'arcs et de flèches, prenant tous soin de se recouvrir d'une cape sombre ; car tel était l'uniforme qui nous permettrait de nous identifier. A travers le son des habilles qui s'enfilaient et des lames qui s'aiguisaient, j'entendis la voix de Kandorma qui m'appelait. J'avais oublié qu'il avait manqué un épisode et qu'il ignorait complètement par quel miracle nous avions survécu à notre audacieux assaut.

« Pardonne ma curiosité, expliquait-il, mais par le Zakarum comment avez-vous... comment ?
- Par le Zakarum comme tu dis, répondis-je, tout en resserrant les lacets de mes bottes. Te souviens-tu du heaume d'argent qui ornait ma tête ?
- Bien-sûre...
- Il s'agissait en vérité d'une relique sacrée pour les paladins. Or, à l'apogée de la bataille, un paladin de Westmarch l'a reconnue et voyant cela comme un signe, il interrompit la lutte et renonça à ses dessins de se venger de Léoric pour son impardonnable pêché.
- Quoi ? s'exclama-t-il, complètement surpris. Pour ce heaume, deux milles hommes ont renonçaient à leur vengeance ? Te rends-tu compte de l'importance que doit avoir cette relique ? »

Une soudaine pensée m'heurta. Il était vrai que je n'avais jamais envisagé ce que représentait réellement ce casque qui finalement, par sa simple présence avait déjà accompli tant d'exploits. Je gardais cependant en tête que si je l'avais, ce n'était que par hasard et que bien entendu, il ne m'était pas destiné... le paladin se serait alors trompait... mais alors que devais-je faire de cette relique ? Serait-ce un pêché de le garder ou était-ce à présent mon devoir de le porter ? Je savais que dans beaucoup de légende, les mages parvenaient à immortaliser leurs pouvoirs en les enferment dans des objets- cela en était peut-être un ? Une sorte d'héritage de Patrius. Mais dans ma mémoire, le nom de Patrius ne raisonnait nulle part et mise à part son statut de paladin, je ne connaissais rien de ce personnage. Cela valait peut-être alors le coup de faire le pèlerinage : rien que pour répondre à ces questions...

Je fus rappelé à la réalité par l'infatigable orage qui rugit encore une fois de sa voix maîtresse. Passant un dernier coup de chiffon sur mon épée, j'enfilais la cape et recouvrais ma tête de ma capuche.

« Tu ne prends pas le heaume ? me fit remarquer Kandorma.
- Oh, tu sais... répondis-je quelque peu hésitant ; car pour être franc, ce casque par sa puissance avait à présent un aspect effrayant et redoutable, comme une force qu'on ne devait déchaîner qu'avec la plus sage prudence. Ce n'est peut-être pas la peine.
- Prend le : tu ne l'as jamais regretté. »

_______________

L'orage s'agitait, symétriquement à notre groupe. La pluie était plus froide, plus lourde et plus dense encore, tandis qu'au loin dans les cieux, les éclairs dansaient dans un feu d'artifices jaune et blanc. Dans toute la ville, des rumeurs d'un complot couraient et déjà, beaucoup faisaient le choix d'assister le coup ou de rester fidèles au Roi. Les soldats de Léoric infestaient les rues, arrêtant chaque passant pour l'interroger, voyant des traitres partout et des ennemis à chaque coin.

Lachdanan fut patient au final. Au début, sa marche était furtive et rapide, puis, prudent, il avait trouvé refuge dans une vielle maison abandonnée et avec ses hommes, attendait patiemment que la pression et la peur épuisent ses ennemis. Au bout d'une heure, des cris de terreur emplirent Tristram ; comme Lachdanan l'avait prévu, la paranoïa avait atteint les habitants et les soldats étaient complètement débordés. Ce plan prenait à présent une tournure vicieuse, aussi sadique que subtile et pour la première fois, je doutais de mon capitaine, reconnaissant péniblement en lui l'astuce de Kentaur.

La suite des événements s'enchaîna avec célérité et confusion. D'un geste de bras, Lachdanan nous fit avancer à vif allure et bientôt, nous nous étions faufilés jusqu'à la maison du Roi, sans rencontrer la moindre résistance. Les gardes avaient désertés la vaste porte de bois sur laquelle était gravée une croix chrétienne. Plaçant ses partisans tout autour de la demeure, Lachdanan s'avança et d'un coup de son épaule gauche brisa la porte qui tombait dans un bruit massif et pesant ; le son de son poids s'écrasant sur la pierre raisonna longuement, comme s'il on avait violé la porte d'un sanctuaire sacré. Un vent sifflant pénétra l'entrée et les quelques torches de flammes qui pendaient au mur se turent dans l'obscurité la plus pesante.

Du grand vitrail à l'arrière du bâtiment, pénétraient les rayons de la lune qui illuminaient un sinistre spectacle. En effet, sur les côtés étaient deux gardes, morts, l'un tué par l'autre et le troisième par le Roi, chacun s'accusant de conspiration et de trahison. A présent leur cadavre gisait sur le sol froid et quelques gouttes de pluie venaient nettoyer le sang qui les tachait. Enfin, au bout de la salle, entre deux colonnes, sur un grand fauteuil de bois aux motifs étranges, se tenait, impatient, droit, comme lui-même gravé sur son trône, Léoric, le Roi félon.

Son visage était pale, rendu bleuâtre par la lumière de la nuit, ses joues s'étaient creusaient et ses cheveux d'or avaient perdu leur teinte pour devenir d'un blanc poussiéreux. Seul dans son corps immobile vivait les yeux, qui pris de terreur fixait son superbe ennemi. Ses vielles mains squelettiques se crispaient, et l'une d'elle tenait une dague dorée, tachée du sang de sa dernière victime, qu'une trace écarlate reliait à travers le vaste hall. Enfin, sur sa tête, une couronne brisée, parsemée de fissures et d'entenailles, miroitant la clarté bleuâtre de la lune.

Resserrant sa dague, le vieillard prit alors la parole :

« Lachdanan... C'est donc de ta main que je mourrais ? La mort ne m'effraie pas. En vérité, je t'attendais. J'avais un dernier service à te demander. »

Sa voix était grave et lourde, oscillant entre le ton plus sadiquement subtil et la folie la plus ténébreuse.

« Je ne viens pas te rendre un service, reprit Lachdanan, je viens te punir de tes crimes et de tes innombrables meurtres. Je viens pour abattre le tyran. Je viens purger cette ville du Mal qui l'hante.
- Oui, coupable ! sanglota Léoric. Oh, combien coupable ! Maudit soit la lumière qui fuit les ténèbres et qui prive l'homme du sacrifice! Ma vie contre la sienne ! Si je n'avais tant résisté, c'est moi qu'ils auraient emporté et non Albrecht ! Comment osez-vous, hurla-t-il, m'accuser d'avoir commis le Mal alors que je n'ai fait que le subir ? Je vous maudis pour votre bêtise ! Mais par ma malédiction, vous serez tous guéris de votre sottise et vous connaîtrais enfin les tourments qui déchirent mon âme ! »

Blessé et provoqué par ces mots de malheur, Lachdanan s'avança vers le Roi, son épée le devançant, d'un pas hâtif, tandis que la fureur de l'orage redoublait. Dehors des cris d'horreurs s'élevèrent, accompagnée de bruit de fer et de chair, le tout écrasé par la pluie battante, tandis que les pas de Lachdanan devenaient de plus en plus fermes ; et comme pour combler cette symphonie d'horreur et de folie, Léoric poussa un rire sadique. Mes pensées devinrent chaotiques, déstructurés et incertaines. J'avais l'impression de commettre une grave erreur.

« Attends Lachdanan ! implorais-je. »

Le capitaine se retourna et ce faisant, Léoric se jeta dans son dos, la dague à la main. Mais Lachdanan se retourna vivement et s'emparant du bras de son assaillant, le jeta au sol avant de lui enfoncer l'épée dans le coeur. Je courais alors vers le Roi et m'agenouillant, j'attrapais sa tête pour en tirer quelques mots :

« Qui a emporté Albrecht ? demandais-je. »

Dans un ultime effort, le Roi pointa le vitrail derrière de son trône avant de fermer ses yeux, presque paisiblement. C'en était finit de lui. Dehors, des combats avaient eus lieu. Des soldats gisaient morts : trois morts de chaque côté. Dans le ciel, les éléments se déchiraient, tandis qu'à travers les nuages, la lune brillait à présent, pleine et resplendissante. Le vitrail en était étincelant, presque blanc.

Je m'en approchais avec prudence et hésitation et bientôt je pouvais distinguer ce qui s'y cachait. A un kilomètre de là, s'élevait la haute et terrifiante silhouette de la cathédrale.

_______________

Le complot avait réussi. Pourtant un mauvais pressentiment me hantait. Rien n'allait plus. L'orage n'avait point prit fin et des cordes s'abattaient toujours avec force sur la ville. Alors que la nuit avançait, la lune fut masquée de sombres nuages et les ténèbres les plus désolantes recouvrirent la ville. Lachdanan avait disparu et ses chevaliers s'étaient dispersés, comme succombant à une sorte de folie. Des rumeurs diaboliques et des hurlements de désespoir couraient les rues. Seul et sans but, je courais à travers le rideau d'eau qui engloutissait chaque maison, chaque places, chaque rues.

J'aboutissais finalement à la caserne où Kandorma attendait patiemment, se reposant pour guérir ses blessures.

« Alors ? me lança-t-il avec impatience.
- C'est fait.
- Et maintenant ?
- Je n'en sais rien... Kandorma, peut on vraiment cicatriser les blessures de la tyrannie ? »

Mon ami sentait mon agitation et l'étrange malaise qui bafouillait mes pensées. Il me regarda quelques secondes, puis tentant d'ouvrir la bouche, il se leva et s'emparant du heaume argenté que j'avais laissé derrière moi, il répondit, plaçant la relique dans mes mains :

« Oui. »

Pourtant de la Coiffure de Patrius ne dégageait plus l'aura bienfaitrice qui autrefois me consolait sans cesse. J'avais l'impression de tenir entre mes doigts mouillés un objet vide pour lequel je n'avais aucune affinité et qui en vérité appartenait à un autre. Repensant à l'impitoyable tuerie, je fus emporté d'une vif colère et dans mon élan incontrôlable, lançais la relique contre le sol. Je me précipitais alors à l'extérieur pour pousser un hurlement de fureur qu'accompagnait mille autres cris et les grondements incessants de l'orage. Puis retournant vers Kandorma, je prononçais ces éternelles paroles de regret :

« J'ai des remords Kandorma... Pourtant n'ai-je pas participé à un grand acte de justice ? Même moi je ne le crois plus... »

Je fus pris de pitié pour Léoric. Ils ont emporté Albrecht. Albrecht, le prince, fils du Roi... Ils l'avaient emporté... perdre son fils... quel malédiction. Cela ne justifie-t-il pas toutes les folies ? Je me souvenais alors que j'avais moi-même une famille à Tristram, des parents qui avaient une auberge dans un recoin retiré de la ville. Courant alors pour les retrouver, les embrasser et les aimer et ne plus jamais les quitter, je quittais mon ami qui après un temps se résout à me suivre.

Mais l'auberge était sombre, vide. Tout avait été ravagé.

« Mère ! Père ! »

Mais aucune réponse ne perçait le silence de la nuit. Il ne restait qu'une chaise intacte et épuisé, je m'affaissais dessus, succombant lentement au désespoir. Heureusement mon camarade fut là pour me consoler.

« Est-ce qu'ils sont... ? demandais-je, sanglotant tel un enfant qui s'est perdu.
- Je ne sais pas, répondit Kandorma. La maison était déjà dans cet état lorsque je revins, il y a trois jours. Je ne les ai pas vus. »

Ma gorge était serré et mon coeur tel une enclume. Finalement tout n'avait été qu'un échec continuel. Nous n'avions pas réussi à sauver Tristram. Nous étions arrivés trop tard. Je ne reconnaissais plus le généreux village réputé pour ses vins et la bonne humeur paysanne qui y régnait. Tout n'était plus que ruine et abyme. Mort et regret.

Un groupe d'hommes osa pénétrer la vieille auberge et il me sembla même qu'ils appelaient mon nom. C'était d'anciens clients qui avaient l'habitude de venir boire une coupe régulièrement. Pour la plupart de braves paysans. Ils avaient pris l'initiative de s'armer de fourches et de faux ; l'homme qui les menait se nommait Hongar et ce fut lui qui me reconnu. Nous fîmes un effort collectif pour redresser une table et quelques chaises qui tenaient à peine et allumant la cheminé ainsi quelques bougies, nous nous consultâmes pour faire l'ordre dans le chaos des événements.

Après leur avoir conté- bien-sûre pas toute la vérité mais une bonne partie- la guerre contre Westmarch, Hongar nous expliqua ce qu'il s'était déroulé pendant ce temps à Tristram. En effet, le fils du Roi, Albrecht aurait disparu, il y a de cela déjà quelques mois. Avant la guerre même. Il nous rappela la funeste histoire des paysans qui furent massacrés mais que nous oubliâmes vite à cause de la guerre. Puis, ce fut à nouveau calme à Tristram, jusqu'au retour de Léoric. C'est alors que la situation commença à dégénérer : il voyait des traitres et des complots partout. Les exécutions s'enchaînèrent de manière presqu'industrielle. Puis ce fut le complot. Léoric fut tué et à présent l'anarchie s'était emparée de la ville.

« Le plus inquiétant dans tout cela, remarqua Kandorma, c'est que l'on ne sait pas qui à enlever Albrecht.
- Je sais, repris-je, la question me turlupinait depuis un moment déjà. Lorsque Léoric mourut, il pointa la cathédrale avant de sombrer.
- La cathédrale ? s'interrogea Kandorma.
- C'est là-bas que loge Lazarius, reprit Hongar.
- Nous avons encore une fois étés manipulés, conclu-je. Nous avons jugé trop rapidement sans prendre le temps de comprendre la véritable nature de ce que nous affrontions. Peut-être que nous n'en serions pas là si nous n'avions était plus patient.
- Alors, m'interrompu Kandorma, qu'est-ce qu'on fait ?
- Nous allons parlementer avec Lazarius, terminai-je. »

Ainsi, suivis de quelques paysans, mon fidèle ami et moi partîmes vers la cathédrale avec la ferme intention d'arracher le Mal par sa racine cette fois et non d'en couper incessamment les branches. Encore une fois, j'espérais que la dernière bataille était proche. En me remémorant mes aventures, je regagnais confiance, pensant à notre incroyable affrontement contre les soldats de Westmarch. J'emportais aussi la Coiffure de Patrius, et le coeur, pétrit de haine et de vengeance mais aussi d'amour et de devoir, je menais la troupe vers le sanctuaire.

Après une demi-heure de marche, nous arrivâmes devant le vaste monument. Déterminé, je poussais la porte grande ouverte, qui, dans un grincement épais, s'ouvrit lentement et majestueusement.

La cathédrale semblait vide. Pas totalement vide mais vide de vie ; il y avait indéniablement une présence maléfique qui dégageait une étrange aura que je ne puis identifier. Saisissant une torche qui pendait au mur, je commençais l'exploration du monument à la recherche de l'archevêque. Il n'y avait qu'une seule torche donc je ne fus pas suivi. De toute façon, je voulais être seul. Ma marche était lente car je voulais prendre le temps de contempler les fresques qui ornaient le mur. Certains dessins maléfiques avaient étés dessinés sur les murs sacrés de ce lieu, tel que des étoiles du diable.

Je dû m'enfoncer jusqu'à l'autel au fond pour trouver Lazarius, affaissé dans un coin, tremblant de peur et sanglotant. Il émit un « pitié » à peine audible. J'allumais d'autres torches pour percer les ténèbres et illuminer mon interlocuteur.

« Ne me tuez pas ! lança-t-il.
- Allons, pourquoi vous tuerais-je si vous n'êtes coupable d'aucun crime ?
- Ce n'était pas ma faute !
- Qu'est-ce qui n'était pas votre faute ? »

Lazarius hésita. De derrière les paysans appelaient et demandaient ce qu'il se passait. Puis ce fut le silence. L'archevêque essayait de cacher son visage dans sa robe, comme une créature qu'on avait malmenée. Moi-même commençais à m'impatienter. A voir l'état de cet homme, il me semblait qu'il était innocent. Mais il savait. Il savait ce qu'il s'était passé et bien que cela semblait le torturer d'en parler, il devait le faire.

« Qui a enlevé Albrecht ? »

Il releva sa tête et son visage devint plus sombre. Dans ses yeux brillait une sorte de haine colérique, mêlée à un frisson de terreur :

« Les démons sont de retour.
- Quels démons ?
- Ils sont sortis du labyrinthe des ruines horadrims et ont enlevé le prince Albrecht avant de semer la terreur dans toute la ville.
- Quel démon !?
- Je ne sais pas... »

Et il sanglota encore avant de prononcer une prière. Puis l'attrapant par le col de sa robe, je le trainais hors de la cathédrale, là où tous les paysans m'attendaient.

« Explique leur, à eux, hurlais-je, les contes de fées que tu m'a racontés ! »

Il s'agenouilla parterre et commença à implorer le ciel. Kandorma intervint alors, l'air soucieux et perdu :

« Qu'a-t-il dit ? Sais-tu où est Albrecht ?
- Il ne raconte que des balivernes ! Des histoires de démons et de diables ! Des mensonges !
- Ceux ne sont pas des mensonges, intervint Hongar. Plusieurs rumeurs rapportent que d'étranges créatures rodent dans les parages. »
Je poussais un long soupire pour mieux contenir ma colère. Puis après un court moment de réflexion, je me retournais vers l'archevêque qui avait arrêté de sangloter depuis qu'Hongar l'avait défendu et me regarder avec espoir :

« Alors, ceux sont les démons qui errent dans les labyrinthes souterrains ? Soit ! Nous irons dans les labyrinthes chasser les démons. J'emporterais quelques paysans et... et vous aussi vous viendriez avec nous Lazarius. »

Il se releva tandis que ses lèvres s'élargirent. J'aurais dû deviner le mauvais présage qu'annonçait ce sourire.

_______________

Nous étions une dizaine. Lazarius menait la marche tandis que moi je la fermais, tenant chacun une torche. Kandorma était là aussi. Nous étions à présent dans les donjons souterrains des Horadrims : les catacombes. Cela devait faire un long quart d'heure que nous suivions le même couloir dans le silence le plus total. Même l'orage ne se faisait plus entendre.

J'avais ordonné à Hongar, resté à la surface, de retrouver Lachdanan pour qu'il rassemble les paysans et met en place un nouveau gouvernement. Je me demandais où il s'était réfugié et ce qu'il était advenu de ses chevaliers. Il y avait aussi la malédiction de Léoric qui raisonnait dans ma tête et l'étrange doute qu'il n'avait pas seulement prononcé ces mots pris dans un élan de folie. Puis je repensais à Albrecht, me demandant quelle étrange entité l'avait enlevé. Contemplant à présent les murs assombris et le sol parsemé d'ossements, l'hypothèse de démons me semblait de plus en plus plausible ; mais à ce moment là, qu'est-ce qui les aurait réveillés ?

Tandis que je me perdais dans mes pensées, notre marche continuait, lentement mais régulièrement sans jamais ralentir. Des craquements d'os et des bruits de pas rapides commencèrent à se faire entendre. L'obscurité était toujours croissante au fur et à mesure que nos torches s'affaiblissaient et il me semblait qu'en même temps des êtres démoniaques nous guettaient, attendant que notre feu s'éteigne pour nous sauter dessus. Je confiais alors ma torche à Kandorma et, enfilant la Coiffure de Patrius, posais ma main sur le pommeau de mon épée.

« Tu as remarqué, soupira Kandorma aussi discrètement que possible, que cela fait une demi-heure que Lazarius mène notre marche sans la moindre hésitation ?
- Tu as raison, repris-je, ça sent le piège... mais on n'a pas d'autre piste pour le moment ; soyons patients. »

Nous descendîmes un escalier avant d'arriver dans un espace un peu plus ouvert et parsemé de piliers sur lesquelles étaient accrochées d'autres torches. Au centre, sur un piédestal, était un épais tome, ouvert.

« Faisons une pause, proposais-je. »

Lazarius sembla outragé par cette proposition. Sans doute craignait-il que son plan ne se déroule pas tout à fait comme prévu. Kandorma s'avança vers le livre et commença à lire la page, éclairant les lignes de sa torche, tout en prenant soin de ne pas brûler les pages du manuscrit.
« Le Grand Conflit, commença-t-il.
Le grand conflit est le combat originel par qui le Bien et le Mal demeurent éternel ; comme le possible et l'impossible, l'un ne peut sans l'autre être plausible. L'homme devra choisir et lutter pour choisir. Nul ne sera neutre car tous devront agir. La flamme infernale se répand sur nos terres, mais dans les cieux cachée, brille la sainte lumière !
- Taisez-vous ! ordonna Lazarius. Assez de lectures apocalyptiques.
- Il a raison, repris-je. Donne-moi la torche, je vais allumer celles qui pendent aux piliers.
- A quoi bon ? se lamenta un des paysans. Le ciel nous a abandonné ! Non, pire, nous l'avons abandonné. Nous sommes perdus, sous terre, dans les entrailles du monde, frôlant l'enfer...
- Personne n'a dit que nous étions perdus.
- Voyez ce que vous avez fait ! lança Lazarius à Kandorma.
- Vous, taisez-vous ! repris-je. Dîtes nous plutôt où vous nous mener. Et pourquoi ces torches ne s'allument-elles pas ?
- Elles sont trop vielles, expliqua Lazarius.
- Bientôt ce sera l'obscurité totale et les démons nous dévoreront, pleura le paysan. Qui ne les a pas entendus, là haut, entrain de nous suivre et de nous guetter vicieusement ? »

Il y eut un nouveau silence. Tout le monde avait entendu les bruits de pas rapides, les cliquetis d'os, et certains parlaient même de grognements. Il était encore temps de faire demi-tour mais tout ce chemin aura était en vain, si nous ne parvenions pas à retrouver Albrecht. Le paysan posa la question à ma place :

« Nous devrions peut-être faire demi-tour, non ?
- Nous sommes plus très loin, reprit Lazarius.
- Plus très loin de quoi ? demanda Kandorma.
- On continu, intervins-je. Mais nous devons faire vite. Notre lumière baisse à vu d'oeil. »


Nous nous relevâmes et reprîmes notre marche silencieuse. A nouveau, nous nous enfoncions dans un couloir obscur et étroit. Des murmures prononçaient quelques prières ; d'autres avaient un son inhumains, presqu'imperceptibles. Malgré le froid, nous commençâmes à transpirer, tous sujet à la terreur qu'inspirait ce lieu lugubre. Puis nous sortîmes du couloir pour arriver dans un endroit un peu plus ouvert, un peu comme un grand hall qui donnait sur plusieurs salles.

C'est alors que doucement, la torche de Kandorma commença à s'éteindre. Il essaya de souffler dessus pour maintenir la flamme quelques secondes de plus en vie, tandis que tout le monde le regardait, anxieux, se demandant s'ils parviendraient à sortir de ces souterrains maudits. Le feu disparu, devant nos yeux comme dans nos coeurs. A peine la lumière s'était éteinte que des cries de bêtes se firent entendre et le silence fut déchiré par le hurlement d'un paysan, accompagné du sinistre bruit de griffes creusant la chair. Tout de suite, je m'emparais de ma lame et d'un coup aveugle, je déchirais le petit démon qui périt en poussant un faible gémissement. Lazarius se rapprocha pour éclairer le cadavre du monstre. Il y avait là un être défiguré, son petit corps noir baigné dans une flaque de sang écarlate, tandis que dans une de ses mains il tenait fermement un... un organe.

« Quelle horreur, murmura Kandorma.
- Il ne nous reste plus qu'une torche, expliquais-je. Nous devons donc tous rester regroupés car si jamais vous vous perdez dans l'obscurité... vous savez ce qui vous attend.
- Nous sommes maudits, sanglota le paysan. Il faut garder le peu de lumière qui nous reste pour remonter à la surface.
- Non, pas encore ! reprit Lazarius. Nous ne sommes pas ici pour explorer les lieux. Nous sommes ici pour nous battre contre ces démons et pour retrouver Albrecht.
- Et comment allons-nous faire pour les vaincre ? reprit Kandorma énervé.
- Tu oses défiais l'archevêque ?
- Il a raison, intervint le paysan. Nous n'avons presque plus de feu. Il serait plus sage de revenir sur nos pas tant que nos torches brûlent encore.
- Vous voulez du feu ? Je vous en donnerais du feu ! »

Se disant, Lazarius s'empara du manche de son bâton et frappant le sol avec force, il fit apparaître une sphère de flamme au bout de son sceptre. Soudain les murs noirs prirent un teint rougeâtre et l'on pouvait à présent distinguer le sol couvert d'ossements et de briques brisées. Le heaume de Patrius réagit violemment avec ce sortilège comme pour me mettre en garde d'un danger. Des murmures commencèrent à s'élever dans tous les couloirs ; les démons semblaient presque attirés par ce feu démoniaque. Kandorma s'empara de mon épée et se jeta sur l'archevêque en poussant un cri de fureur :

« Traitre ! Tu nous as attirés dans un guet-apens ! Je m'en vais te pourfendre ! »

Mais d'un geste rapide de la main, l'archevêque projeta son adversaire contre le mur avec puissance. Puis tandis qu'il s'empara de son bâton pour lancer un nouveau sortilège, je m'interposais pour encaisser l'étrange projectile de feu qui en jaillissais. Je fus touché au ventre. Pourtant je tenais toujours debout, intacte, comme si l'on ne m'avait jamais frappé. Une étrange force m'avait protégé... peut-être était-ce le heaume de Patrius ? Mais mes jambes commencèrent alors à faiblir et, impuissant, je tombais lentement à terre, maudissant une dernière fois Lazarius avant de perdre conscience.

_______________

La scène du combat contre l'archevêque se déroula plusieurs fois dans mon rêve. Je revoyais sans cesse le mage maléfique faire jaillir de son sceptre la malédiction qui me frappa. C'était une sorte de lumière magenta qui avait l'aspect du feu mais dont les flammes se mouvaient avec une étrange lenteur. Au fur et à mesure que le rêve se répétait, je commençais à percevoir de plus en plus de détail, notamment le heaume de Patrius qui s'illuminait rapidement dans un flash blanc, une fraction de seconde avant l'impacte du projectile. Puis, après m'avoir fait compris cela, le songe se dissipa et tout redevint ténèbres.

Le prochain rêve me révéla ce qu'il advint de Lazarius et des paysans qui le suivirent. La troupe s'enfonça encore dans les entrailles du souterrain. Puis ce fut une vision d'horreur. Un horrible démon, glouton et blanc, armé de deux haches se précipita sur le groupe et le massacra tandis que l'archevêque maléfique contemplait le spectacle tout en poussant un rire de satisfaction sadique. Ce songe était plus pénible que le premier. Mais il n'apparu qu'une seule fois.

Le troisième songe était le plus étrange. J'avais un peu de mal au début à comprendre pourquoi il m'était destiné. Je voyais la superbe vision de sept archanges franchissant une vaste porte d'argent. Puis il en suivit une incroyable bataille de lumière et de feu, entres hommes et démons. Puis soudain, je voyais le fantastique combat d'un archange contre un démon. L'un était vêtu d'une armure étincelante et blanche ; l'autre portait les couleurs sombres des abymes et du vide chaotique. La lutte dura des heures, des jours peut-être. Mais ce fut finalement l'infernal qui l'emporta. Puis tandis que l'armure de l'Archange se brisait, une lumière bleuâtre, ressemblant à un mélange d'eau et de feu, jailli de la carcasse de l'être divin. Le démon enferma alors l'esprit dans un cube noir, dont l'arrête devait être d'un mètre et sur lequel se dessinait d'étrange motif. Cette étrange prison domina longtemps mon regard puis après quelques secondes de silence, le cube s'enflamma en un océan de lumière et lorsque mes yeux furent noyés dedans, le songe prit fin.

J'entendis alors une voix vaste, tel un écho :

« BERTOGALE ! TROUVE-MOI ! »

A nouveau les ténèbres noyaient mes yeux. Tout était noir, sans qu'aucune lumière ne vienne percer l'obscurité. Ma tête reposait sur un sol froid et sec, contre quelques briques brisées et ossements anciens. Je ressentais une sorte de vertige et de ce fait, se relever fut un effort pénible. Mais par chance, j'avais réussi à retrouver le mur et pouvais donc m'en servir comme appuie. Puis, cela fait, je posai lourdement mon dos contre la paroi, la jambe et les doigts tremblants.

Mon esprit était complètement sonné, mes pensées déstructurés et chaotiques. Les images de mes trois rêves se bataillaient dans ma tête pour attirer mon attention tandis qu'au loin derrière, résonnait une vaste et majestueuse voix appelant mon nom : « Bertogale, trouve-moi ! » Quelle était donc cette étrange entité qui appelait mon nom ? Mais bientôt une autre pensée me préoccupa : comment sortir d'ici ? L'obscurité totale me donnait un pénible vertige et chaque pas exigeait de moi quelques secondes de concentration après hésitation. De plus, l'horrible idée de me retrouver assaillit par des démons me désespérait au point que, quelques minutes durant, je restais agrippé à un os du mur, sans oser bouger.

Il est difficile de traduire ce sentiment de terreur au moyen de mots. Le plus agaçant était l'aura maléfique que dégageait l'endroit par lui-même. Il y avait cette pénible sensation d'être observé, ainsi que les angoissants craquements qui accompagnaient chaque pas. Et enfin, l'horrible souvenir du démon qui avait littéralement arraché le coeur de sa victime...

Pourtant il fallait avancer. Longer le mur jusqu'à trouver un escalier semblait être une bonne solution. Chaque pas demandait un effort croissant, et après en avoir essayé quelques uns, je préférais m'arrêter. Je me demandais soudainement où avait bien pu passer Kandorma... S'il n'a pas bougé, il devrait être dans le coin. J'ouvris mon gosier pour appeler son nom mais me retint de peur d'être entendu par des démons.

« Bertogale ! »

Une vif frayeur me parcouru mais je reconnu très vite la voix familière de mon ami.

« Bertogale, c'est toi ? »

C'était bien lui, pas de doute. Sa voix était faible : son état devait être déplorable. Alors que je m'attardais sur ces sinistres pensés, il me revint à l'esprit que Kandorma attendait désespérément une réponse.

« Oui, c'est moi.
- Dieu soit loué, reprit-il. Comment vas-tu ?
- Je ne sais pas. J'ai une terrible migraine. J'ai du me prendre un coup dans la tête.
- Pourtant tu portais un heaume, non ? »

Le heaume ! Le heaume de Patrius ! Je ne le portais plus ! Ma seule protection contre la magie noire... Peut-être qu'un démon s'en était emparé ? Le plus énervant dans cette perte était que sans se heaume, le pèlerinage vers Kurast n'avait plus que peu de sens. Quant à rester à Tristram, déjà que j'avais tant de mal à en sortir... Mais qu'importent le pèlerinage, la ville et le royaume : le plus important était de sortir de ces catacombes maudites.
« J'ai perdu le heaume, Kandorma, repris-je.
- Bon... ça ne veut pas dire qu'on ne va pas s'en sortir... De toute façon avec tous les étranges malheurs qui se déroulent sous cette cathédrale, il fallait bien que quelque chose de ce genre arrive... je ne suis pas très surpris. »

Kandorma pensait sans doute que vu l'importance et la puissance de la relique, il était normal que les démons s'en soient emparé. Peut-être était-ce même Lazarius, lui-même, qui l'avait en ce moment.

« Quoi qu'il en soit, reprit mon ami, j'ai toujours ton épée. »

Se disant, il me la tendit.

« Merci. »

_______________

Nous longeâmes, silencieux, le mur, avançant d'un pas hésitant et respirant lourdement. Au début cela avait un aspect terrifiant de longer ce mur de terre froide, d'ossements et même de cadavres. Mais nous nous y habituions rapidement. Au bout de quelques heures de marche, il y eut quelque chose d'autre de bien plus terrifiant.

« Bertogale ! lança Kandorma. Cela fait des heures que nous marchons, que nous suivons ce couloir infini, sans pour autant en trouver l'issu ! Notre descente avait duré à peine une heure, tandis, il nous faut des heures pour... pour... aller nulle part !
- Je sais, repris-je d'un ton fatigué.
- Peut-être que nous allons crever ici finalement.
- Ne dis pas ça ! Sommes-nous morts après avoir traversé les vastes landes de Khanduras ? Suis-je mort après avoir défié avec cents hommes seulement, toute l'armée de Westmarch ?
- Non, tu as raison.
- Tout ce dont nous avons besoin, c'est d'un peu de chance... et on a bien mérité un peu de chance après toutes nos péripéties, non ?
- Tu as raison, Bertogale... sortons d'ici. »

Et nous reprîmes. Nous arrivâmes à un croisement de deux couloirs et décidâmes de continuer tout droit. Mais au bout de quelques minutes, notre chemin s'arrêtait : cul de sac. A nouveau la terreur empli nos coeurs. L'effrayante pensée que rien ne pouvait nous sortir d'ici me nargua alors continuellement. J'aurais même préféré être confronté à une armée de démons plutôt que de me retrouver face à ce mur, impuissant et incapable d'agir. Dans un élan de rage, je le frappais d'un coup puissant d'épée. Un bruit métallique lourd raisonna à travers tout le corridor. D'autres bruits métalliques se firent entendre au loin, comme en réponse à mon appel. D'autres hommes peut-être ?

« D'autres hommes ! s'écria Kandorma. Nous sommes sauvés ! »

Se disant, il fonça à travers les ténèbres appelant ces hommes à son secours. Bien qu'hésitant, je me résous finalement à le suivre. Mais dans un élan incontrôlé, je trébuchais sur un os qui dépassait du sol. Je m'étais blessé au genou et parvenait difficilement à me relever. Mais l'espoir d'enfin sortir d'ici me raviva, et m'agrippant à nouveau contre le mur, je poursuivais ma course, essayant de rattraper mon fidèle ami :

« Kandorma, attends-moi ! »

Et hurlant ces mots, en mon coeur raisonnait la douce pensée que l'aventure était enfin finie et qu'après toutes ces péripéties, j'aurais la modestie d'accepter une vie simple et paysanne... Soudain, un cri effroyable déchira les ténèbres. C'était celle de Kandorma. Des rires sadiques et des grognements rapides accompagnèrent le cri agonisant de mon ami. C'en était fait de lui... Ce n'était pas des hommes : mais des démons.

Les cris continuèrent encore longtemps... ils le torturaient. Ah, les enfoirés. Les enfoirés ! Des larmes de rages coulèrent sur mes joues, tandis que tout mon visage se contractait et saisissant mon arme aussi fermement que possible, je reprenais ma course, atteignant enfin le croisement. C'est alors qu'une flèche me heurta une côte. Elle venait d'à droite. Une autre vint d'à gauche. Et devant, les cris incessants de mon ami torturé. Mais je devais reculer pour ne pas me retrouver encerclé, à mon tour.

« Montrez-vous bandes d'enfoirés ! hurlais-je. »

Mais alors que je poussais ce cri, une terrible douleur m'assailli les côtes. C'était la flèche : même parler devenait un effort trop pénible. Les cris de mon compagnon se turent. Il était mort. Mort. Pour je ne sais quelle raison, les démons ne me suivirent pas. Peut-être estimaient-ils que ma mort serait plus lente et douloureuse s'ils me laissaient mourir de peur ou de faim. Ou de regret : le regret de ne pas avoir sauvé mon ami. C'est moi qui avait une arme, c'est moi qui aurait dû y aller en premier, c'est moi qui aurait dû mourir. Mais à nouveau tout n'était plus qu'un silence éternel que seuls mes sanglots venaient briser. Je ne pouvais plus me retenir. Des larmes de désespoirs noyaient mon visage, tandis que souvent, je murmurais le nom de mon compagnon tombé.

Pendant des heures, un jour entier peut-être, je suis resté dans mon petit coin de ténèbres, sans trop penser, juste attendant que ça se passe, que je meurs enfin, et qu'enfin je quitte ce monde infernal. Mais en mêmes temps, il y avait une parti de moi qui voulait vraiment vivre, sortir d'ici, et revenir mieux armé pour venger mon compagnon, venger Léoric, venger les paysans en terrassant tout les créatures maléfiques qui hantaient ces catacombes. Mais pour le moment, j'avais besoin de repos. Ne pas mourir, juste dormir. Oui, dormir.

_______________

La défaite en elle-même n'est pas très pénible ; ce qui est vraiment douloureux est le regret de la victoire. Pendant des heures, le seul rêve qui me hantait était l'inachevable victoire de mon ami et moi. Nous étions sortis de la cathédrales, tout deux encore vivants... La stupidité de sa mort était elle aussi rageante. Je me rappelais qu'une demi-journée auparavant, je l'avais sauvé de la pendaison avec l'aide de Lachdanan... L'infaillible Lachdanan, le Juste, le Bon, le Sage... Nous voulions sauver Tristram du terrible tyran : Léoric. L'immonde Léoric, le Corrompu, le Mauvais, le Fou... Puis pour je ne sais quelles étranges raisons, nous entreprîmes d'explorer les profondeurs des catacombes avec pour guide l'archevêque Lazarius, éternel serviteur de la lumière.

Tous des traitres. Le seul homme digne de confiance était Kandorma. Mais il est mort. A quoi bon la foi, quand elle ne sert plus de cause ? A quoi bon la victoire, quand elle offre une nouvelle défaite ? A quoi bon la vie, quand elle n'aboutit qu'à la mort ?

Je sombrais ainsi pendant une journée entière. Les mêmes questions défilaient dans mon esprit, les mêmes images, les mêmes rêves. Parfois, il m'arrivait d'ouvrir les yeux et de contempler le vide silencieusement, sans plus penser. Je sentais qu'une espèce de folie tentait alors de s'emparer de mon esprit... ah, les salops ! C'est pour cela qu'ils m'ont laissé en vie... Moi-même, le bourreau et la victime, l'assassin et l'assassiné.

Et bien soit, je me tuerais ! Et ce disant, je me levais, mais une douleur me retint. Elle venait des côtes : il s'agissait de la flèche que l'on m'avait tirée dessus. Je la retirais fermement, serrant mes dents pour calmer mes souffrances. Mais alors que le morceau de bois touchait le sol, il fit un demi-tour sur lui-même, s'illumina et devint de flamme. Puis la voix raisonna :

« BERTOGALE ! TROUVE-MOI ! »

Un peu incrédule, je suivais la direction que pointait la flèche.

'Ca y est : je suis fou,' pensais-je.

Il était difficile de s'attendre à un piège ; cela aurait été tout simplement stupide de me tendre piège. Alors que je m'enfonçais à nouveau dans l'obscurité, j'aperçu à l'ange du prochain tournent une lumière jaunâtre, faible et pourtant presqu'aveuglante tant mes yeux étaient déshabitués à voir de la lumière. Alors que je m'en approchais, je me rendis compte qu'il s'agissait d'une torche. Il me fallu un temps de réaction avant de pousser un cri de soulagement :

« De la lumière ! »

Oui, de la lumière ! Oh, comme j'étais heureux de voir cette torche : c'était là tout mon salut, mon billet pour sortir de cette endroit maudit, le remède à tous mes maux ! Quelqu'un ou quelque chose avait entendu ma prière et m'avait répondu. Alors que je saisissais le bâton de feu, en une fraction de seconde, le rêve de l'archange affrontant le démon se rejoua dans ma tête. En vérité, cette torche n'était pas une réponse mais un appel. Quelque chose m'appelait depuis que j'avais perdu conscience contre Lazarius et cette entité semblait me donner les outils nécessaires pour accomplir la quête qu'elle m'avait donnée.

'Je te trouverai.'

La torche angélique perçait l'obscurité d'un vif éclat. Les ténèbres qui ornaient les murs se dissipèrent pour laisser place à des briques jaunâtres, serties de crânes et tâchées de sang. Je suivis un couloir que des voutes disséquaient à intervalle régulier. Malgré l'aspect plutôt pitoyable des murs, il semblait que ces arches parvenaient, grâce à l'architecture ingénieuse qui les avait conçues, à supporter tout le poids de la terre. Des gravures, précises et détaillées, ornaient chacune de ces voutes, retraçant des runes dont l'étrange aspect était aussi mystérieux que fascinant. Cet endroit, si terrifiant, prenait à présent un aspect plus rassurant, presqu'émerveillant. Je ressentis comme une satisfaction archéologique à découvrir l'étendu de la science horadrique.

Ces infinis couloirs, ces catacombes sans fin, ces tunnels éternels n'étaient-ils pas finalement une incroyable réussite architecturale ? Mais ce qui m'échappait quelque peu était pourquoi avaient-ils été conçus, pourquoi furent-ils abandonnés et surtout pourquoi ces souterrains étaient à présent parsemés d'immondes bestioles et d'entités démoniaques ? De rapides images d'horreurs défilèrent dans ma tête et mon admiration fut nuancée par un léger sentiment de terreur. Puis me ressaisissant, je serrai la torche de flamme et posé une main assurée sur le pommeau de mon épée.

A nouveau, je consacrai toute mon attention à ma mystérieuse quête. Avec un effort de concentration, je pus me remémorer tous les événements depuis le sortilège de Lazarius. Trois songes m'étaient apparus. Le premier visait à me faire comprendre par quel miracle, j'avais survécu à la malédiction de Lazarius. Le deuxième me dévoilait ce qu'il advenait des paysans- le moins plaisant de tous. Le troisième enfin, mettait en scène une bataille symbolique entre le Bien et le Mal, couronné par la défaite d'un archange et son emprisonnement dans un cube... sans doute magique. L'archange...

Au prochain virage je vis alors une lumière faible briller. Quelque chose approchai, lentement et avec hésitation peut-être. Prudent, je dégainai mon épée, pointant mes deux armes vers la chose. Soudain, une femme sauta et dans un geste acrobatique super me lança une boule de flamme bleuâtre. Tendant alors la torche en avant, je me protégeai du projectile que les flammes sacrées mêlèrent à leur feu divin. M'attendant à un deuxième sortilège, je gardai la torche devant moi. Mais il n'en fut rien. Mon adversaire était complètement épuisée.

C'était une femme. Une vraie femme. Pas une mort-vivante, pas un succube ou n'importe quelle femelle d'origine infernale. Une femme humaine. Elle était affaissée contre un mur, le visage dur et fatigué sous ses longs cheveux noirs, le corps criblé d'écorchures, sa belle et sombre robe usée et quelque peu déchirée. Dans sa main droite brillait encore un sort de luminosité. Rengainant mon épée, je m'approchai de la sorcière, essayant de prendre la démarche la plus apaisante qui soit. Alors que je le fis, elle poussa un gémissement d'impuissance avant de fermer ses yeux.

« Non, ne meurs pas, implorai-je ! »

La peur de me retrouver à nouveau seul me terrorisa et j'aurais préféré continuer mon aventure avec n'importe quel homme, pourvu que je ne sois plus condamné à errer dans la solitude. M'abaissant près de la jeune femme, je posai sa main sur la mienne, espérant lui arracher un mot ou même de la sauver d'une mort certaine. Bien que pris d'une grande crainte, je ne pus m'empêcher de contempler son beau visage, pétrit de haine et de tourments mais pourtant si doux. Hélas, ce si doux visage palissait à vue d'oeil. C'était la mort et toute la peur qu'elle inspirait qui se traçaient sur ses lignes. Je reconnus en elle Kandorma et repensai à tous mes amis tombés ces derniers mois. Puis contemplant ma main avec une certaine fascination, je me demandais comment avais-je pu échapper à la mort alors qu'elle me talonnait incessamment depuis cinq mois.

J'entendus un éternuement. C'était la sorcière. Doucement elle relevait son corps pour mieux respirer. Elle toussa encore quelques fois.

« Vous êtes vivante ! lançai-je fou de joie.
- Vous n'êtes pas un démon ? reprit-elle, me contemplant avec une certaine incrédulité.
- Non, je suis un homme. Je m'appelle Bertogale. Un temps. Et vous, qui êtes-vous ?
- Je suis Syvante du proche orient. »

Sa voix était fatiguée mais à chaque mot, sa force vitale semblait s'accroitre. Le sortilège qu'elle m'avait lancé l'avait sans doute épuisée. Ses blessures physiques ne devaient pas être très profondes. Une soudaine pensée me traversa l'esprit ; que faisait-elle ici ? Après avoir pausé la question, elle reprit, avec encore plus d'énergie que précédemment.

« Je suis venu explorer les légendaires souterrains de la cathédrale de Tristram, dit-elle en poussant un sourire moqueur et ironique. Ah, les aventuriers sont bien bavards !
- Il y a d'autres hommes ici ?
- Non, je ne crois pas : ils ont eu leur compte. En tout cas, je m'en souviendrais des chasseurs de trésors !
- 'Chasseurs de trésor' ? C'est une blague ? Vous venez ici, vous vous amusez de notre misère et vous pénétrez dans notre monument le plus sacré comme si c'était un jeu ? Vous croyez que l'aventure est une partie de plaisir ? Je ne sais pas ce qui me retient de vous achever pour votre bêtise !
- Ils ont eu leur compte, j'ai dit ! Oui, j'ai été stupide et vous avez raison sur toute la ligne... mais maintenant tout ce que je veux, c'est sortir d'ici... »

Ah, la sotte ! Venir en ce lieu maudit pour une partie de plaisir, à la recherche d'absurdes trésors enfouis sous terre depuis des lustres. L'aventure n'est rien qu'une chimère, un piège du destin, un complice de la mort, dans lequel les fous se jettent sans hésiter dans l'espoir d'échapper à la monotonie de leur existence. Pourtant, le brave paysan qui parvient à vivre de ses récoltes est bien heureux ; il ne se soucie pas du vide de sa vie, il se contente de vivre. J'aurais voulu être ce brave paysan, assis paisiblement contre un arbre, surveillant son troupeau et se laissant bercer par le doux vent.

La sorcière se releva. Puis regardant mon visage colérique, elle me tendit la main. Hésitant quelque peu, je me résous à la lui prendre :

« Sortons. »

_______________

Nous suivîmes les arches ornés de runes. Syvante ne posa pas de questions concernant la direction que j'empruntai, étant peut-être était-elle trop épuisée pour le faire. Au bout d'un temps incertains nous arrivâmes devant un tome épais posé sur un pied de stalle, ouvert, tandis que derrière, l'issu était condamné par un mur. Quand au manuscrit les inscriptions runiques y figurant restaient indéchiffrables. Cela ressemblait à une nouvelle fin du voyage. Attiré cependant par une curiosité presque instinctive, je posai mes mains sur les pages du volume et en caressai la poussière, avant de m'éloigner, pensif.

« Qu'est-ce livre ? demanda Syvante.
- Je ne sais pas.
- Allez, il faut faire demi-tour et trouver un autre chemin.
- Quel autre chemin ? répondis-je en poussant un rire aussi moqueur que désespéré. Vous ne comprenez donc pas que c'est un labyrinthe conçu pour que l'on ne puisse pas en sortir ? Tous nos efforts sont futiles !
- Ne perdez pas espoir si rapidement.
- Si rapidement ? Si rapidement ! Cela fait depuis combien de temps que vous êtes ici ? Un ou deux jours ?
- Un.
- Je dois être là depuis au moins trois jours ! Peut-être même une semaine. Et à votre avis qu'est-ce j'ai fait tout ce temps là ? J'ai sans cesse cherché à sortir. Maintenant, et je ne sais vraiment pas pourquoi, s'il y a une issue, je sais que c'est par là !
- Mais c'est un cul de sac.
- Passez-moi le livre. Toutes les pages ne sont peut-être pas écrites en rune. »

Elle le fit. C'est alors qu'un mécanisme se déclencha : le pied de stalle sous le livre se mit à osciller légèrement tout en se mouvant sur le côté. En dessous était une faille qui donnait sur un escalier.

« Je le savais ! poussais-je prit d'une soudaine joie. »

Une vive onde d'espoir me parcourut : les songes n'étaient point complètement absurdes et moi pas fou ! La torche de flamme était bien un cadeau de l'archange ! Le monde était encore cohérent ! Cependant comment savoir ce qui se cachait derrière cet escalier ? Peut-être était-ce un autre piège des démons ? Et ce livre : quelle était son rôle ? De deux choses l'une : soit les démons voulaient m'empêcher de libérer l'archange ; soit l'archange avait truffé le parcours d'indices pour nous aider à le trouver.

« Bon, on descend ? intervint Syvante.
- Il serait tout de même utile de déchiffrer le livre.
- Vous aimez tellement cet endroit ou quoi ? Quand je propose de faire demi-tour, vous ne voulez pas bouger et quand je propose d'avancer, vous ne voulez pas bouger, non plus !
- Ce livre n'a pas été placé ici par hasard !
- Oui ! C'était peut-être une couverture pour mieux cacher la trappe, répondit-elle avec sarcasme.
- Peut-être... »

Folle de rage, elle s'empara de la torche angélique et dans un geste de fureur, mit le feu au livre.

« Non, pas ça ! Idiote ! »

Je dégainai alors mon épée mais elle me devança et d'un geste rapide de la main, me projeta contre lu mur. Je hais la magie.

« Je n'ai pas besoin de vous, me lança-t-elle, si vous voulez mourir, faîtes le seul ! »

Des morceaux de briques s'écroulèrent derrière moi et tendant discrètement la main j'en attrapai un morceau épais. Puis rapide comme l'éclair, je le lançai sur la tête de mon adversaire qui chavira avant de trébucher en arrière, complètement déstabilisée. Puis ressaisissant mon épée, je me précipitai vers elle, la pointe de ma lame prenant appui sur sa gorge.

« Si j'étais réellement suicidaire, croyez-moi, avec toutes les occasions qui se sont présentées, je serais déjà mort.
- Bertogale ! Regardez le livre !
- Le livre ? »

Le livre brûlait toujours, sans pour autant se consumer. Des lettres brillantes se traçaient à présent sur les pages du manuscrit.

« Mais oui, c'est cela ! m'exclamai-je. Ce livre est un cadeau de l'archange que seule sa flamme divine peut déchiffrer.
- Mais de quoi parlez-vous ? me demanda la sorcière.
- C'est un peu compliqué... Ecoutez, si je suis toujours en vie c'est grâce à l'intervention d'une entité supérieure, une sorte d'être divin. Je suis entré en contact avec lui grâce à un heaume magique que j'ai malheureusement égaré... Il a cependant laissé des indices pour que je le retrouve et le libère. Parmi eux étaient la torche et de toute évidence ce livre. »

Posant mon épée, je me précipitai vers le volume et m'en emparai, sans pour autant me brûler. Dessus était écrit les instructions suivantes : 'Seul un homme, sage et puissant, peut défier les trois épreuves et me libérer de mon éternel prison. Nul démon, nul ange, nul être d'essence divine ou démoniaque ne peut réussir. Seul un homme le peut.

« Seul un homme ? Et pourquoi pas une femme ?
-En tout cas, nous savons ce qu'il nous reste à faire. Trois épreuves. Je suppose que cela commence en bas. »

Ramassant la torche, je jetai un nouveau coup d'oeil à l'escalier, taillé dans le granite. Devinant que ma compagne n'insisterait pas pour passer en première, je descendis en premier. Bientôt l'escalier prit une forme circulaire. Avec la profondeur, les ténèbres semblaient grandir et la lumière de la torche devint de moins en moins radieuse. Nous distinguions à peine les marches qui s'offraient à nos pas et notre marche en fut considérablement ralentie. Lorsque je fus habitué à la difficulté de celle-ci, mes pensées retournèrent au manuscrit abandonné en haut et aux mots de flamme inscrits dessus. Seul un homme le peut. Je veux bien comprendre que l'archange eut voulu protéger sa prison des démons mais pourquoi la protéger de ses paires ? Au moins cela était une bonne nouvelle de savoir que ceux-ci existaient. Syvante trébucha quelque peu avant de se rétablir de justesse.

« Faîtes attention, la prévins-je. Vous feriez mieux de rester près de moi. »

Je sentis alors sa main froide attraper la mienne. Au début cela me mis quelque peu mal à l'aise ; car cette fille n'avait-elle pas déjà essayé de me tuer deux fois aujourd'hui ? Pourtant, après quelques secondes, cela devint d'un immense réconfort. Après de longues minutes, l'escalier s'arrêtait enfin. Il y avait sur les côtés deux récipients taillés dans la pierre. D'un geste presqu'instinctif, j'y mis le feu. Cela déclencha une impressionnante réaction en chaîne : deux lignes de flammes symétriques fusèrent le long d'un chemin sombre, illuminant un vaste pont de pierre avant d'aboutir à un mur en formant un demi-cercle autour de ce dernier.

Nous franchîmes le pont qui semblait quelque peu fragile et sous lequel une étrange brune bleuâtre s'étalait. Après avoir traversé le précipice, nous arrivâmes devant le haut mur, illuminé par les flammes agitées. Deux silhouettes se dessinèrent sur la façade jaunâtre du mur : c'était les nôtres. Un peu surpris par le phénomène au départ, je me rendis rapidement compte qu'il s'agissait d'un miroir. Mon visage était criblé d'égratignures, parsemé de cicatrices, noirci par la poussière et taché de sang. Je me revis pour la première fois depuis longtemps et, bien malgré moi, constatai mon existence. Je me rappelai alors que mon nom était Bertogale. Bertogale, le corbeau. Syvante me tira hors de mon fascinant vertige:

« Qu'est-ce que cela signifie ?
- C'est un miroir, répondis-je, presque confus.
- Mais non, imbécile ! Cette chose dégagé une énergie magique.
- Je hais la magie... »

Une pensée me foudroya l'esprit : c'était là, la première épreuve, première des trois, qui, si traversées, nous ouvrirait la voix vers l'archange. Comment concevoir une autre explication ? Il rester cependant un problème : le silence. Aucun phénomène surnaturel n'intervint. Nul flèche de flamme, torche angélique, livre de runes. Seul demeurait le miroir, éternellement profond, plus ténébreux encore que ce qu'il reflétait, s'enfonçant infiniment dans le mur derrière son cadre d'argent. De plus, il faut l'avouer, cette image de moi-même me causait un certain sentiment de dégout.

C'était l'homme dans toute sa faiblesse, vêtu du désespoir et orné du regret, révélant dans sa sinistre posture les lignes de la terreur : une transition entre le vivant et le mort.